Con un pie en cada mundo

En unas horas cumpliré con una de mis tradiciones anuales. Hay gente a la que le da por peregrinar al Rocío, a Lourdes, a La Meca o al bar de la esquina. Mi peregrinación particular es La Feria del Libro.

Hay algo especialmente encantador y patético a la vez en ver tantos libros reunidos, expuestos como si se trataran de piezas exótica de caza que mostrar ante los miembros de uno de esos clubes del siglo XIX (tipo national Geographic, ¿por qué no?)
Y allí iré yo con mi mochila a la espalda, haciendo de fiel sherpa de la cazadora experimentada y audaz (mi madre) en busca de mi ración de fantasia. Porque si lo admito, soy una recalcitrante lectora de libros de fantasía y eso que los libreros llaman "libros juveniles". Y eso que una ya esta un poco lejos de tener trece años al menos físicamente.
Pero sigo buscando libros donde los dragones y unicornios convivan con la piedra gris de la Gran Vía, descubrir que en las alcantarillas de Manhattan se esconden trolls o que la chica rara que ves en el autobús no es que sea rara, es que no es humana.
Porque por mucho que ame los libros que tienen lugar en otros mundos o universos donde los planetas son planos o existen más de una luna, hay una parte en mí que sigue queriendo creer que aquí en este mundo feo y gris también puede haber magia y que puedo ser testigo de ella. Que hay duendes y hadas y malvados que no son malvados y gente que parece buena y no lo es. Como la vida real pero con algo más.

Y quitando maravillosas excepciones como Neil Gaiman es muy difícil encontrar eso fuera de los libros juveniles. Quizás porque está mal visto que los adultos sigamos creyendo que la magia es posible y no perdamos la esperanza de recibir una carta atada a la pata de una lechuza aunque ya no tengamos once años.